Как-то так само по себе получается, что по четвергам я не занимаюсь ничем таким особенным, и вообще кукую одна, ибо О.Н. ездит к Игарю именно по четвергам. Но я почему-то все равно возвращаюсь в общагу поздно - мою голову, делаю салат "бомжа" и смотрю что-нибудь не в меру обремененное интеллектом. Кажется, у меня происходит очередное переосмысление ценностей. Еще чуть-чуть, и я решу что-то для себя такое важное и очень нужное, но...
У вашей покорной началась концертная пора - в субботу едем в Старицу, а в воскресенье иду с одногруппницами на концерт ирландской музыки в пабе. Мама все пишет мне в Интернетах, чтобы я отдыхала. Это, как оказалось, не так-то легко, как кажется. Сейчас у меня так называемые Дни Ветоши, и то ли еще будет этак где-нибудь к декабрю месяцу.
Октябрь в этом году какой-то озлобленный, пинает меня практически по всем местам, до которых достает. А я, естественно, стоически сопротивляюсь, но, похоже, только барахтаюсь в грязи и холоде. Бегая по городу, я ловлю в стеклах свое отражение и вижу нечто встрепанное, лохматое, и глаза за стеклами очков какие-то безумные что ли, навыкате. Ходячее какое-то недоразумение.
За окном что-то невнятное - то ли снег, то ли дождь. Хренова туча дел, и я прямо представляю, как они выжидающе на меня смотрят, когда же я ими займусь. А я сижу, пью чай с настойкой эхинацеи и залипаю в Интернетах. Ничего не хочется, если честно. В голове какие-то постоянные метания, подсчеты, смыслы. И если это вот и называется Взрослость, то я выхожу из игры. Не мое это, не выросла еще.