Филфаковский буфет. К концу подходит третья пара, скоро польский. За окном какая-то серая хмарь - когда же снег выпадет, наконец? Ноябрь затянулся и курит в форточку. А я вот сижу тут вся такая в шелковой блузке и тщетно пытаюсь написать статью. Вдохновения во мне примерно как в только что съеденном мной салате с рисом и крабовыми палочками. И я опять катастрафически не успеваю, господа, и мечтаю о том, чтобы выспаться. Ну или о 30 часах в сутках. Или о том, чтобы не спать ВООБЩЕ. Грядет "горячий" декабрь, а также перспектива ни разу не попасть домой в этом году, ибо месяц расписан буквально по часам. Это у всех так, интересно, или только мне как всегда везет?
Не могу нарадоваться на Лиса. Дай бог, что кризис миновал, и теперь все будет действительно хорошо и замечательно.