Что-то странное у меня в последнее время пишется. Не просто о природе-погоде или обычные "няшки" по выражению Муна, а нечто более глубокое, философское и сугубо личное, а потому мало понятное. Хочется как-то выразить внутреннее состояние на данный момент, зафиксировать в сознании и переделать в строчки. Этакая фотография души. Чем хороши стихи, так это тем, что можно завуалировать что угодно, сказать то, что никогда бы не осмелился сказать "в прозе". А там уж народ пускай понимает как хочет. И только ты знаешь, что на самом деле имел в виду. Вот теперь то я понимаю, почему на филфаке вопрос "что хотел сказать автор?" считается крайне некорректным.
Моё
Мой первый шаг по линии отсчета
Оставит след на выцветшем лице.
Я отношусь без должного почета
К тем хищникам, что в каждом видят цель.
Мой детский страх, упрятанный под блузку,
Живет в моем дому который год.
Он любит красный перец на закуску,
А вечерами беспробудно пьет.
Мой личный бог капризно дует губы.
Бывает зол и мечет страшный гром.
Пройдя огонь и золотые трубы,
Я стану лучшим для него ребром.
Моя весна со вкусом белой соли
Научит не бояться видеть суть.
Встряхнет в горсти и выпустит на волю.
Мой первый шаг укажет верный путь.
28.03.14.