Кот по кличке Бумеранг.

вторник, 26 июля 2011

22:28

MarikaOrange

если в мире и есть нечто, не поддающееся никакому логическому объяснению, то это, пожалуй, я.

Мне постоянно вспоминается этот не совсем умный анекдот про трех котов и их хозяев. Так вот помимо Водолаза и Джордано Бруно был там еще и такой, который всегда возвращался. Вот так и я. Где бы меня ни носило, по каким только дорогам ни шагали излюбленные кеды, в итоге я всегда оказываюсь здесь. Потому что здесь – это все-таки дома.
Еще что хотелось написать в этом отчете о поездке, так это о времени. Оно на самом деле очень коварно. Время зачастую делает нашу жизнь похожую на кинопленку. И сейчас у меня ощущение, будто последние три дня просто перемотали – нажали на кнопку на пульте и прокрутили со скоростью 16х, а может даже 32х. И вроде бы я только сейчас сказала: «Эй, girl, не грусти» и села в автобус, а вот уже я снова в своем мире. Как тот кот, который всегда возвращался.
Теперь непосредственно отчет.

читать дальше

Пятница

* * *
По дороге в столицу медленно сползающиеся тучи. Накрапывающий дождь. «Подгадила-таки мне небесная канцелярия!».
* * *
Спускаюсь в подземку, беру билет и тут же глохну в метро. В вагоне привычно собираюсь отгородиться от окружающего мира наушниками, но тут. Оранжевая футболка. Зеленый чехол с гитарой. Кепка и много непонятных сумочек-барсеток. Ничуть не удивляюсь, машу ручкой.
- О-па! Ты?
- Привет…
Мир тесен, господа. Москва – маленький город, плюнь в знакомого и попадешь в С.Ш. Вероятность – 0, 0001 %. Почти невероятно, но очевидно же.
Теперь оба глохнем в метро. Когда я поднимаюсь на цыпочки к его (так уж и быть) наклоненному уху и что-то спрашиваю, со стороны это выглядит просто ми-ми-ми. Попрошу запечатлеть, заламинировать и занести в личное дело. Шутка.)

* * *
Дивлюсь на станцию «Парк Победы». Красивая ведь. Видать, недавно отреставрированная. Прямая ассоциация почему-то с глиссе в глиняной кружке. Странное подсознание. Выныриваю на поверхность, а потом снова куда-то иду и еду под смешавшиеся в голове Элизиум, Алай Оли и Монголиан Чоп Сквар.

* * *
Вечер. Точнее, время уже ближе к ночи. Пустынный каменистый пляж. Всего несколько шагов по острым камням, по траве, по песку – и тут же вода везде, докуда хватает глаз. Неудивительно, что местные называют водохранилище «морем». До самого горизонта воды – чем вам не море. Противоположный берег едва просматривается, зато костры отражаются в воде и ползут по волнам светящимися дорожками. Ветер шумит. Музыка – что-то из восьмидесятых, особо не вслушиваюсь. Сижу у самой кромки воды на раскладном стуле. Широкая куртка спасателя, пахнущая водой и табаком, юбка до пят, и волосы развеваются. И тут же рядом – Ленка. Казалось бы, вот оно счастье. Но это будет уж слишком пафосно, если я так скажу.
- Должен быть хоть кто-то, кто будет с тобой, когда тебе трудно. Хоть один человек. А те, что на другой стороне баррикад - будь их хоть сотня – те пускай утрутся…

* * *
Дорога назад не запоминается абсолютно – видимо, уже сплю. Считаю ступеньки до квартиры, в руках здоровенный пакет. По стенам тени, эхо отражается от потолка, а за окном медленно сереющий рассвет. Дома духота и сиамская домашняя с черной мордочкой. Заждалась нас.

Суббота

* * *
Ближе к обеду звонок. Неприятный разговор. Для меня, по крайней мере. А для него – без понятия. Да мне уже и самой наплевать. А ему, видимо, не очень-то и хотелось. Кладу трубку и тут же забываю об этом. Лучше не думать.

* * *
Снова дорога и снова неизвестно куда – я так точно не знаю, куда мы едем. В колонках на всю мощность Depeche Mode. Ветер в лицо. Подскакиваем на кочках и рытвинах. А мне весело, как, пожалуй, уже давно не было. «Чувствую, это еще цветочки».

* * *
Пушисто-белая псинка по имени Чак – очаровашка. Всех рад видеть, всем машет хвостом и улыбается. Пугливая черная кошка. Чучело за участком, отдаленно напоминающее солиста группы Lordi. Арбузы на ветках. Капитанская кепка на моей голове. Воланчик улетает в небо, ракетка в руке, юбка стелется подолом по земле. «Это просто уруру какое-то, и больше тут ничего не скажешь».

* * *
Подъемник «Мос.обл.спас» за забором. Забираюсь по ступенькам на кабину, перелезаю через барьер, поднимаю створки. 20 метров – не так уж и низко, скажу я вам. Поднимают медленно, даже как-то бережно. Оглядываюсь вокруг. Видно и город, и церки, и Дворец Спорта. Удивительно, как еще мой дом не видно. Опускают, а слезать не хочется. Причем опускают рывками, и чем резче дергается подъемник, тем громче вопли, мною издаваемые. Нет, не страшно, а очень даже весело)

* * *
Снова ночь. Долго идем по обочине дороги. Навстречу машины, светящие фарами прямо в лицо. Еще несколько километров – и мы в городе. Здесь воздух тяжелее, зато света больше. Прохожу по центральной улице, на минуту слепну от неоновой рекламы и прочей иллюминации. Ноги гудят, а еще половина пути не пройдена. По ходу отвыкла ходить на дальние расстояния. Или ноги еще от подъемника не «отошли».
В квартире на этот раз грустный фикус на подоконнике и горячий чай.

Воскресенье

Понедельник

* * *
Оказывается, в утренних электричках ездят в основном бабушки. И еще я езжу. У них есть сканворды и большие корзинки. А у меня плеер. И нам всем не страшно ехать в электричке.

* * *
Москвичи в метро и на улице убийственно вежливы. Или может это не москвичи вовсе? Меня несколько раз принимают за знающую метро как свои пять пальцев.
- Девушка, как отсюда доехать до Царицыно?
- Ээмм… Ну… А мы сейчас где?
Вид у меня, наверное, настолько жалкий, что отстают и идут искать другого знатока.

* * *
В понедельник утром на Арбате абсолютно нечего делать. Зато на Воробьевых горах тихо, спокойно, даже как-то странно. Сижу на парапете, болтаю ногами, ем шоколадное с сиропом и машу проплывающим теплоходам. На Чистых прудах тоже скучновато, да и солнышко припекает. У бедных горожан сиеста – все лавочки заняты, и в основном спящими- лежащими. Недолго думая, срываюсь на ВДНХ – помнится, в прошлом году там было круто купаться в фонтанах и устраивать встречи в реале. Волшебная газировка из автомата все такая же волшебная. В небе разноцветные бумажные змеи. Куча велосипедистов и людей на роликах. Время летит незаметно в поисках супер-пупер-футболки с Бобом Марли (ну на крайняк – с Че Геварой). Находится только размер ХХL, а мне не улыбается заворачиваться в футболку будто в флаг. Как и всегда, искомое обнаруживается в последний момент – беру, и снова в метро, уже мысленно покупаю билет и рассчитываю оставшееся время.

* * *
Место у окна, почти под самым люком – а толку ноль. Ветра никакого не ощущается. Сморенная жарой, засыпаю где-то в районе Красногорска и прихожу в себя в Волоколамске. Влажные салфетки и холодная минералка – просто спасение. «А в том году как-то справлялись, и не ныли».

* * *
Автостанция, машина. Сумка на кровати – наполовину разобранная. Душ, чай, плеер на зарядку. Вот я и снова дома.

@музыка: Beck: Mongolian Chop Squad - Hit in the USA

@настроение: nostalgy

@темы: многобукаф, приключилось тут, это просто дорога, радость, и такое бывает